¡iii, iii, iii!

Me corta el viento al afilarme el sueño
y corren paralelas mis heridas
a las indicaciones de otras vidas
o esbozos del futuro que pergeño.

Leonas mercenarias, consentidas
acuden las ideas; yo, pastueño,
acepto sus mordiscos, frunzo el ceño
y les regalo mis manos de midas:

Lo que he pensado es oro, lo que toco
diávolos de diente de sonrisa,
mis ganas de contar una pasión;

lo mucho que desees siempre es poco,
los cauces son derivas de una brisa
y al cabo vivir una decisión.