Balada de las paredes

El mundo ante nosotros, una sala, y en ella
un hombre haciendo vidas y moviendo el trasero
que al arte destinó una inmensidad con su sonrisa.
Todo esto era el complemento de la sombra.

De repente entró la luz, semejante
de una forma increíble a un totem,
lo mismo que si entrara la vida con fuerza,
disolviendo las puertas, en un alegre sketch.

Y sobre aquella algarabía de imágenes
se elevaron coloridos, con fuerza, como
un halcón con los ojos abiertos
y enorme con sus alas desplegadas.

Inmenso y dulce, bien pintado,
su boca gritando a través de la ilusión
se plantó en medio de su tiempo
sosteniendo la imaginación sobre sus manos.

Nos miraba en la voz de las paredes,
paredes como besos,
paredes como guiños,
paredes inquietantes,
paredes que acarician,
paredes que reclaman,
paredes que te explican
sus cáscaras desnudas y sus días.

Y comenzó a contar, igual que si mirara
subiendo, recogiéndose en sus ojos,
ojos más grandes que su propio cuerpo
emitiendo silbidos, sollozando,
susurrando delirios
y aullidos de sirena.

Paredes que nos mezclan tañidos de campana
con chaparrones y con cañonazos
voces abiertas luces de gigante
que se descuelgan para contemplarte.

Sí, ellas te contemplan, con su bondad,
garganta que en sus manos
recogerá los nudos de las lágrimas
que deja la emoción de las paredes.

Las manos de mi madre

Las manos de mi madre son orillas:
encauzan las caricias
recogen el caudal de las miradas
comentan las noticias
calientan las tisanas
y siempre están aunque no te des
cuenta

Las manos de mi madre están pintadas
y tocan el pïano
y dicen lo que sienten:
su personalidad está en su encanto

Las manos de mi madre
son cascabeles cuando yo me callo

Fábula del buho y del águila

(Ante tanto programa y revista "de la casquería")

Ratero de soflamas,
el búho quiso ver hasta de día
oculto entre las ramas.
Soberbio, no sabía
que el águila acechaba. Sorprendía
su pinta de cotilla
con plumas de rapaz y garra austera;
brilló de maravilla
y el águila certera
bajó de golpe su opinión postrera.

Así ocurren las cosas
con bichos, con espías y raposas.

Quiérete

Concédete un baile.
Así no tendrás que esperar
a que nadie te lo pida.
Así no tendrás que moverte,
no te dará vergüenza,
no lo pasarás mal.
Y en cualquier caso disfrutarás
de la música.

La Sabiduría

Conozco el corazón y sé latir
Todo el Amor de Dios está en los salmos
de la contemplación ante el Sagrario
¡Qué paz más cálida la de la compañía!

O teu corpo é redondo...

Os acompaño un poema de António Ramos Rosa

O teu corpo é redondo mas não é uma ilha
nem uma pedra nem um fruto nem um rio
o teu corpo
tem o calor que só o teu corpo tem
o sangue que flui nele não é teu
de quem é o teu corpo que é teu e não é teu
é teu quando te entregas a quem te possui
e que tu possuis como se fosse teu porque é teu
quem foi que te disse que a tua vida é tecida pelo vento?

O perfume que o teu corpo exala
será o aroma de uma cinza
ou o lento aroma do teo corpo

O teu primeiro amor não foi num leito
mas entre ervas obscuras ouvindo o canto monótono de una rola

Numa noite de verão um teu vizinho apaixonado
destelhou o telhado para verte nua
quando miravas os teus seios como duas brasas redondas

Tu és redonda mais redonda do que tu pensas
Uma carícia ou um beijo tornam-te ainda mais redonda
e estremeces como uma sombra fresca.

¡iii, iii, iii!

Me corta el viento al afilarme el sueño
y corren paralelas mis heridas
a las indicaciones de otras vidas
o esbozos del futuro que pergeño.

Leonas mercenarias, consentidas
acuden las ideas; yo, pastueño,
acepto sus mordiscos, frunzo el ceño
y les regalo mis manos de midas:

Lo que he pensado es oro, lo que toco
diávolos de diente de sonrisa,
mis ganas de contar una pasión;

lo mucho que desees siempre es poco,
los cauces son derivas de una brisa
y al cabo vivir una decisión.

Ahí queda el amor

Como siempre, a Sara

Ahí queda el amor, apenas nada
que pueda compararse con el sueño
profundo y entusiasta y con empeño
por ser lo que reclama tu mirada:

Un aluvión de besos, una espada
para cortar el lujo con el ceño,
la naturalidad del aire dueño
de la elegancia misma rescatada.

Ahí la fuerza y la dulzura; verte
decirle al mundo lo que piensas mide
la precisión del tiempo al conocerte.
La misma esencia de tu olor lo pide,
que acomodar sentidos es quererte
como tu amor lo ordena y lo decide.

¿Qué cosa es el amor si no es deseo
vestido de distintas formas, tiempo
para abarcar espacios
teñidos de imprudencia, hechos de riesgo,
sueño vivido y sueño sin recuerdo?

El día

¿Cómo se siente el día?
¿Qué es el día?

Pertenece a una especie sin un vínculo
con el pasado, ajena, prolongada
desde el incierto desvivir primero.

¡Acariciar el tiempo es condenarlo!

El amor de la amistad

Aquí tienes tu sitio. No hace frío
ni te pregunta nadie lo que quieres
ni lo que piensas; aquí sólo eres
lo que tú quieras ser y no hace frío.

VII (a Perico Atienza)

Subí al Cielo primero,
para bajar despacio
de Medina Sidonia
dando palmas sin manos.

Me besaron las piedras,
los arcos, los calvarios,
las curvas, los silencios,
las gentes, los naranjos.

Subí hasta la medina,
para bajar descalzo
de tiempo, de pasiones
y de color armado.

Todas las hambrunas pasan

Todas las hambrunas pasan;
les perdemos la cuenta,
olvidamos sus fechas,
crecen nuestros deseos
y breves nacimientos
reinan un tiempo como potentados.

Me engaño y atiendo a la lluvia
horas antes de que el amanecer
me entregue al día siguiente con un sol
apenas entonando la incipiente primavera.

Sacudo fuerte el sueño,
me observo en el espejo: ojos abruptos
recorren mi entregada corpulencia
sobre recuerdos y otras cicatrices.

Largamente esperado,
el alimento me sabe a ceniza.
Renuncio a otros placeres,
me acaricia un consuelo
que me despoja de toda amargura.

Se abre la niebla. No me oculto,
acepto el mundo casi convencido
de que la piel se ajusta si sosiegas
los besos con palabras y caricias.

XIV

Esculpida en nada queda la penumbra.
La luz está más presente en la penumbra
que en otros muchos lugares
pues allí demuestra que cede su espacio
permite que la invadan
sin absorberla
sino proyectándola
de otra manera suave y más sutil.

La penumbra es el zaguán del conocimiento.
Ocurre, pero también la puedes conseguir,
puedes poner los medios, no sé,
bajar las persianas,
correr las cortinas,
mover las ramas de la higuera,
buscar el corazón de un algarrobo
―aquí tendremos además qué sombra fresca―
poner los medios, digo, y provocar
que salgan por la boca o por los ojos
o por los dedos que escuchan sus cuitas
o de cualquier manera
los sentimientos y las reflexiones
todo lo que hace al hombre acometer
sus movimientos y sus decisiones.

Ya estaba dentro
como si fuera mármol
más claro es el concepto
más fáciles los golpes
más ágiles las manos
más desacompasado ver contornos,
fisuras, pulimientos, brillos, restos
de material para decir ¡ya está!

Con la penumbra trabajar no es dado
más que a los que respetan a la luz.

Es una insinuación que se propone:
la penumbra, sí.

Recuerdo de un beso

Y
como es inevitable, no lo evita.
Se expande por los poros
abriéndote la piel como el vapor;
es el olor
de la imaginación que resucita
los tactos intranquilos y los coros
hablados del amor.

An African Elegy

Anoto aquí uno de los poemas más bellos que he leído. Es de Ben Okri y me emociona cada vez que lo releo. Una definición de dignidad

We are the miracles that God made
To taste the bitter fruit of Time.
We are precious.
And one day our suffering
Will turn into the wonders of the earth.

There are things that burn me now
Which turn golden when I am happy.
Do you see the mystery of our pain?
That we bear poverty
And are able to sing and dream sweet things

And that we never curse the air when it is warm
Or the fruit when it tastes so good
Or the lights that bounce gently on the waters?
We bless things even in our pain.
We bless them in silence.

That is why our music is so sweet.
It makes the air remember.
There are secret miracles at work
That only Time will bring forth.
I too have heard the dead singing.

An they tell me that
This life is good
They tell me to live it gently
With fire, and always with hope.
There is wonder here

And there is surprise
In everything the unseen moves.
The ocean is full of songs.
The sky is not an enemy.
Destiny is our friend.

El mar

El mar lo explica todo.
Desde una profundidad siempre desigual
conoce todo,
escucha todo,
besa todo. Lo explica
aunque no estamos habituados a escucharle.
Es por eso que le tenemos miedo.
El mar es desigual
porque las olas nunca se repiten,
más bien se recrean cada vez
para traernos una noticia nueva.

Qué cosa es el amor

¿Qué cosa es el amor si no es deseo
vestido de distintas formas, tiempo
para abarcar espacios
teñidos de imprudencia, hechos de riesgo,
sueño vivido y sueño sin recuerdo?

Sunset

¡Eeeeeeee!
¡Eeeeeeee!
¡Eeeeeeee!

Intrépido, distinto,
como la precisión de la palabra,
perfecto y delicado,
el sol se pone despacioso, tierno,
cayéndose, sin tiempo, indiferente
a los que no le miran
ni sienten que su luz se desvanece
en rayos acodados
al horizonte de la mar en calma.

El sol se pone en besos disparados
y se acomoda en retinas ajenas.
La luz te dice cosas
y tú no le contestas,
la miras, no te escondes,
te descompones y coloras, rasgas
las horas que conciben horizontes
y dices: ¡vale, venga!
El sol se aleja; entonces te confortas
con su caída, miras
y el ciclo de la vida se alimenta.

Aún no se ha puesto, grita con su luz
y ya convoca el ritmo de su ocaso.
Todos miramos lento.
Se tomará su tiempo
y se enrojecerá cuando le duela,
estemos o no estemos en su juego.

[Bueu, playa de Portomaior,
con cuatro o cinco güisquis encima, viéndole despedir el día por la isla de Ons]

Siempre imaginamos

Siempre imaginamos
que existiría el día perfecto
y afortunadamente no es así.
Nos abandonamos
en imaginario proyecto
para cambiar despueses por aquí.

Atrás en la memoria
desabarcamos la conciencia yerma
de vítores. Recuerdos elocuentes
congregan su silencio de autopista
metidos en la noria
de torpes cangilones, el esperma
que da vida a caricias infrecuentes
subidas a la voz de un alquimista
barato.

Levanta el hombre apuestas de futuro
para absorber perfumes, la nariz
es la protagonista de la cara:
¡no hay como oler para sentirse vivo!

Al rato
sentimos la sazón de lo maduro,
la concreción del tiempo y el matiz
que siempre imaginamos ocupara
la plenitud que acude sin motivo.